天亮的时候，苏清和把那支钢笔，插进了靴筒里。
皮革很硬，硌着脚踝骨。他没有带行李，也没有去退房。他只是把那张画着圆圈和斜杠的报纸，铺在了床铺上。纸很白，像一层刚刷上去的尸粉。
他走下楼梯。
大堂里的账房先生还在噼里啪啦地拨算盘。看见苏清和下来，他没抬头，只是把算盘珠子拨得更响了些，像是在驱赶什么不干净的东西。
苏清和没理会。他径首走出客栈大门。
门口那两个便衣不见了。街道上空荡荡的，只有几片枯叶被风卷着跑。阳光很好，照在青石板上，反光刺眼，像无数把插在地上的尖刀。
他没往警备司令部走，也没往车站走。
他往东走。
朝着那个钟声响过的地方，朝着那片废墟。
路越走越窄，人也越来越少。空气里的味道变了，不再是南京城惯有的尘土味，而是那股子混着硝烟和陈旧木头燃烧后的味道，像是谁在烧一本旧书，烧了一半，又用灰把火盖住了。
他走了约莫半个时辰。
那片废墟到了。
断壁残垣，烧焦的梁木支棱着，像无数个死不瞑目的骨架。风穿过其间，发出呜呜的声响，像无数冤魂在低语。
苏清和走进去。
脚下全是碎瓦和荒草。他走得很慢，每一步都踩在历史的灰烬上。他记得那个挑担老人说过，这里以前是个日本修道院。
他在那口枯井边停下了。
井台早就塌了，只剩下黑黢黢的一个洞口，像一张张开的嘴，要把这世上的光都吞进去。
“你果然来了。”
声音从背后传来。
苏清和没回头。
脚步声很轻，是千层底。那个穿着深灰色棉布长衫的男人——佐藤，或者说沈鹤年，从一根焦黑的梁柱后转了出来。
他手里没拿东西，只是垂着两只干枯的手，脸上挂着那种让人不舒服的微笑。
“我还以为，你会躲在客栈里，等着清砚来杀你。”沈鹤年走近了些，一股子老年人的樟脑丸酸味，混着淡淡的硝烟味，扑面而来。
苏清和转过身。
两人隔着三步远，对视着。
沈鹤年的眼睛很深，像两口枯井。苏清和的眼睛很平，像两口结冰的潭。
“那批药，”苏清和开口了，声音沙哑得像含着一口沙，“你没卖给日本人。”
沈鹤年愣了一下，随即笑了，笑得脸上的皱纹都舒展开了：“清和，你还是这么聪明。那批药，我藏起来了。日本人给的价太低，我不满意。”
“你想卖给谁。”苏清和问。
“谁给的价高，就卖给谁。”沈鹤年说，眼神里透着一股子生意人的精光，全然没了神父的悲悯，“清砚想抢回去邀功，日本人想抢回去打仗。他们都在找，可谁也找不到。”
他往前凑了一步，压低了声音，像在分享一个天大的秘密：
“清和，你也别白费力气了。你那个组织，给不起这个价。这乱世里，只有活下来，才是最值钱的。”
苏清和没说话。
他看着沈鹤年。看着这张脸。这张脸，和多年前沈知晚的脸，隐隐约约有些相似。只是沈知晚的脸是温润的，是月光下的水；而这张脸，是干枯的，是旱地里裂开的泥。
“知晚死的时候，”苏清和忽然说，“手里攥着半块桂花糕。”
沈鹤年的笑容僵了一下。
“她说那是你买的。”苏清和继续说，每一个字都像在嚼碎一块冰，“甜。”
沈鹤年脸上的肌肉抽搐了一下。那层贴在脸上的假笑，终于裂开了一道缝。
“她就是心气太高。”沈鹤年冷冷地说，“为了个男人，连命都不要。没出息。”
苏清和看着他。
看着这个为了权势，能亲手把女儿推下井，能把自己伪装成客栈老板和神父的怪物。
他忽然觉得，沈鹤年比陆承煜还可怕。陆承煜是明着的恶，而沈鹤年，是烂在骨子里的毒。
“药在哪里。”苏清和问。
“你以为我会告诉你？”沈鹤年像是听到了天大的笑话，仰头笑了起来，笑声干涩，像两块石头在摩擦，“苏清和，你是我手里最好用的一颗棋子。我怎么可能让你活着带走那批药？”
他笑够了，眼神骤然变得阴冷。
“我会告诉清砚，是你把药的消息透露给日本人的。我会让他亲手，把你这个叛徒，剁成肉泥。”
苏清和没动。
他只是缓缓地，抬起了右手。
手里空空如也。
但他看着沈鹤年的眼神，却像看着一个死人。
“你没机会了。”苏清和说。
话音未落，废墟外传来了急促的汽车刹车声。
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