民国十六年，农历八月。
上海的秋天，是从法租界公馆的壁炉里开始的。
苏清和坐在霞飞路一栋三层洋房的客厅里。
壁炉里的木柴，烧得噼啪作响，火光跳跃，把他那张毫无表情的脸，映得忽明忽暗。
这房子，是陆承煜赏的。
或者说，是用他那支笔，一篇一篇，换回来的。
茶几上，放着一杯威士忌。
琥珀色的液体，在晶莹的玻璃杯里轻轻晃动。
苏清和没喝。
他只是盯着那杯酒，像盯着一双眼睛——一双在暗处窥视着他的眼睛。
“苏先生，请用茶。”
林晚晴端着茶盘，小心翼翼地走过来。
她己经换下了那件破旗袍，穿上了一件藏青色的棉布衫，看起来干净、朴素，像个女学生。
但苏清和知道，这身衣服，是她用当了最后一件首饰换来的。
“放那儿吧。”
苏清和的声音很淡，淡得像这满屋子的烟雾。
他抬起头，看向窗外。
窗外，是霞飞路无边的夜色。
一辆黑色的轿车，正缓缓驶入花园。
车门打开，先下来的是两个挎着枪的保镖，然后，才是苏清砚。
苏清砚今天穿得很隆重。
一身黑色的燕尾服，像一只刚从煤堆里爬出来的乌鸦。
他手里夹着一根雪茄，走路的姿势，刻意模仿着陆承煜，那种嚣张的、不可一世的步态。
“哥。”
苏清砚走进客厅，没坐，只是站在壁炉旁，借着炉火，点着了那根雪茄。
烟雾缭绕，把他那张年轻的脸，熏得有些扭曲。
“听说你最近，风头很劲。”
苏清砚吐出一口烟圈，笑得很轻蔑，“《国民新闻报》的台柱子，陆将军面前的红人，怎么？当年那个要实业救国的苏大少爷，现在靠骂自己的同胞，赚得盆满钵满了？”
苏清和没说话。
他只是缓缓端起那杯威士忌，轻轻抿了一口。
烈酒像火一样，烧过喉咙，却暖不了他那颗早己冰凉的心。
“清砚。”
他放下酒杯，声音平静得像一潭死水，“你今晚来，不是为了说这些废话吧。”
“当然不是。”
苏清砚笑了。
那不是一个少年的笑，而是一个政客的笑。
他从怀里，掏出一本厚厚的账册。
“啪”地一声，扔在了茶几上。
账册很旧，封皮磨损得厉害，边角卷起，像是被人翻了千百遍。
纸是那种老式的毛边纸，泛着陈旧的黄色。
上面用蝇头小楷，密密麻麻地记满了字。
“这是什么。”
苏清和问，目光却没离开那本账册。
“陆承煜的命。”
苏清砚凑近了一些，压低了声音，像在说什么天大的秘密。
“这是他这几年，在姑苏和上海，贪墨的军饷，走私的烟土，还有……他当年，是怎么逼死沈知晚的。”
“沈知晚”这三个字，像一根针，狠狠扎进苏清和的太阳穴。
他猛地抬起头，死死盯着苏清砚。
“别这么看着我。”
苏清砚耸耸肩，一脸的无所谓，“哥，我不是在帮你，我是在帮我自己，陆承煜这条狗，养肥了，也该杀了吃肉了。”
他伸出一根手指，点在那本账册上。
指甲修剪得整整齐齐，却让苏清和觉得，那是一把刀。
这里面，记着每一笔脏款的去向。
有汇去日本的，有存在汇丰银行的，还有……送给那些南京新贵的。
只要把这东西交出去，
苏清砚的眼神，亮得吓人，“陆承煜，必死无疑。
我们苏家，就能拿回属于我们的东西。”
拿回属于我们的东西。
这句话，像一句咒语。
在苏清和耳边，一遍遍回响。
他伸出手，指尖触碰到那本账册。
纸很糙，像砂纸一样，磨得他指腹生疼。
他翻开第一页。
上面写着一行字：
“民国十三年，腊月，收烟土三千斤，白银五万两。”
五万两。
苏清和记得，那年冬天，父亲还在为织机老化、资金周转不灵而发愁。
而陆承煜，己经在用苏家的血，填自己的口袋了。
他一页一页地翻。
字字带血，页页带肉。
这里面，不仅有陆承煜的罪证，更有苏家一点点被掏空的证据。
还有……沈知晚。
在最后一页，夹着一张照片。
照片很模糊，像是偷拍的。
照片上，是沈知晚。
她被绑着双手，跪在陆府的后院里。
那双曾经盛满星光的眼睛，此刻，只剩下死灰般的绝望。
苏清和的手指，猛地攥紧了账册。
指节泛白，几乎要将那本账册，捏得粉碎。
“哥。”
苏清砚的声音，在他耳边响起，像毒蛇的信子。
“只要把这东西，交给国民党清党委员会，陆承煜，三天之内，必死，我们苏家，就能翻身。”
苏清和缓缓抬起头。
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