民国十七年，农历正月。
上海的冬天，是湿冷入骨的。
苏清和住进了法租界的一栋公寓里。
房子不大，但干净。
没有壁炉，只有一只小小的电暖炉，发出橘黄色的光，像一只睁不开眼的倦兽。
他换了工作。
不再写那些杀人的社论。
他在一家英国人开的报馆里，做编译。
翻译国外的电讯稿，校对版面，偶尔，也写一点不痛不痒的散文。
稿费少得可怜，但足够他和林晚晴，体面地活下去。
“大少爷。”
林晚晴端着一碗刚煮好的酒酿圆子，轻轻放在书桌上。
“趁热吃吧。外面冷。”
苏清和没抬头。
他正盯着一份电文。
是关于济南惨案的。
日本人杀了蔡公时，杀了数千军民。
报纸上，只用了很小的版面，轻描淡写地提了一句：“中日交涉中，发生冲突。”
他把电文放下。
拿起勺子，舀了一颗圆子。
圆子很糯，咬开后，是黑芝麻的馅。
甜得发腻，却暖不了他那颗早己冰凉的心。
“大少爷……”
林晚晴站在旁边，欲言又止。
她比在上海第一年，更瘦了。
颧骨微微凸出来，只有那双眼睛，还亮得惊人，像两盏不肯熄灭的灯。
“有话就说。”
苏清和放下勺子，声音平静得像一潭死水。
“我……我今天出去买菜。”
林晚晴咬着嘴唇，声音越来越小，“听见有人在传……传关于您的话。”
传言。
这两个字，像一根针，轻轻扎在苏清和的神经上。
他没说话，只是静静地看着她。
林晚晴被他看得心里发毛，只好硬着头皮继续说：
他们说……说您是陆承煜的走狗。
说当年，是您亲手把沈知晚小姐，送进了陆府。
还说……说您拿了陆家的钱，在上海滩买了大房子，当了寓公。
每一个字，都像一把钝刀。
不锋利，却割得人生疼。
苏清和没动。
他只是缓缓伸出手，端起了那碗酒酿圆子。
碗很烫，烫得他掌心生疼。
但他没松手。
“还有呢。”
他问，声音很轻。
“还有……”
林晚晴的眼泪，在眼眶里打转，“他们还说，苏家的败落，是因为您。
说您那个弟弟苏清砚，才是真英雄。
说他跟着革命军，杀回了姑苏，把陆承煜赶跑了，还分了田，救了百姓。”
苏清砚。
这三个字，像一道闪电，劈进苏清和混沌的大脑。
他想起去年秋天，在西马路茶馆里，苏清砚那张疯狂的脸。
想起他烧掉的账本。
想起他摔门而去时，那句“你今日不仁，他日我必不义”。
原来，这就是“义”。
投靠新贵，踩着旧主，把自己洗白。
然后，把那个留在泥潭里的哥哥，塑造成十恶不赦的恶魔。
“大少爷，您别听他们胡说。”
林晚晴急了，伸手去拉他的衣袖，“我知道，不是这样的……”
苏清和轻轻拂开了她的手。
动作很轻，却带着一种不容置疑的决绝。
“晚晴。”
他开口，声音沙哑得像含着砂砾。
这世道，真相不重要。
重要的是，谁的声音大。
他站起身，走到窗边。
窗外，是法租界的夜景。
霓虹灯闪烁，汽车飞驰，舞厅里传来靡靡之音。
这是一座建立在谎言上的城市。
每个人都在演戏。
陆承煜演忠臣，苏清砚演英雄，而他，演那个人人得而诛之的走狗。
“大少爷，那我们怎么办？”
林晚晴哭着问，“我们要不要搬走？要不，回姑苏吧……”
“回姑苏？”
苏清和笑了，笑得比哭还难看。
回哪里去？
姑苏己经没有苏家了。
剩下的，只是苏清砚的功劳簿，和陆承煜的断头台。
他转过身，看着林晚晴。
看着这个陪着他颠沛流离的丫鬟。
看着她那张，还没被这座城市彻底污染的脸。
“晚晴。”
他开口，声音很轻，却透着一股冰冷的寒意。
“从今往后，不管听到什么，都别信，也别出去，这上海滩，杀人不用刀，流言，就是最锋利的刀。”
……
几天后。
苏清和收到了一封信。
没有邮票，没有地址。
是有人悄悄塞进报馆门缝里的。
信很薄。
里面只有一张照片，和一句话。
照片上，是苏清砚。
他穿着一身笔挺的军装，站在陆承煜的尸体旁。
陆承煜死得很惨，眼睛瞪得老大，像是死不瞑目。
而苏清砚，手里拎着一把带血的刀，脸上挂着胜利的微笑。
照片背面，写着一行字：
“哥，你看，我帮你报仇了。
现在，轮到你了。”
苏清和盯着那行字。
看了很久很久。
久到窗外的天色，一点点暗了下去。
他没有愤怒，也没有恐惧。
只是觉得，很累。
累到连呼吸，都觉得是一件极其耗费力气的事情。
他把照片，轻轻放在了电暖炉上。
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