民国十七年，农历二月。
上海的春，是掺着沙子的。
苏清和搬到了闸北。
这里不是租界，没有红头阿三，也没有霓虹灯。
只有密密麻麻的弄堂，和弄堂里，永远晒不干的衣裳。
他换了一份工作。
在一家小印刷厂里，做校对。
工钱很少，但足够他和林晚晴，像两个普通人一样，活着。
“大少爷。”
林晚晴端着一盆洗衣水，从灶披间里走出来。
她比在法租界时，更黑了，也更结实了。
那件藏青色的棉布衫，洗得发白，袖口打了好几个补丁。
“放那儿吧。”
苏清和坐在窗边，手里拿着一份刚校完的稿子。
纸上，是商务印书馆的新书预告。
书名是《三民主义》。
他看着那几个字，看了很久很久。
久到林晚晴以为他睡着了。
“大少爷……”
林晚晴怯生生地开口，“今天，我出去买米。
听到一个消息。”
苏清和没抬头。
只是手指，轻轻着纸页的边缘。
边缘很薄，像刀锋。
“他们说……陆承煜，死了。”
陆承煜。
这三个字，像一根针，轻轻扎在苏清和的神经上。
不疼。
只是麻。
“怎么死的。”
苏清和开口，声音平静得像一潭死水。
“说是……”
林晚晴咬着嘴唇，声音发颤，“说是被乱党刺杀的，在火车站，一枪毙命。
还有人说……说是被自己人灭口的。
因为，因为他手里，有太多人的把柄。”
苏清和没说话。
他只是缓缓抬起头，看向窗外。
窗外，是闸北灰蒙蒙的天。
天很低，压得很低，像要塌下来一样。
他没有问，是谁杀的陆承煜。
也不需要问。
这世道，杀人不需要理由。
尤其是杀一个，己经没用了的走狗。
“还有……”
林晚晴的声音，更低了。
“他们还说，杀陆承煜的人，是苏清砚。
说他在南京，立了大功。
现在，是警备司令部的，什么……什么稽查大队长了。”
苏清砚。
这三个字，像一道闪电，劈进苏清和混沌的大脑。
他想起去年秋天，在西马路茶馆里，苏清砚那张疯狂的脸。
想起他烧掉的账本。
想起他摔门而去时，那句“你今日不仁，他日我必不义”。
原来，这就是“义”。
投靠新主，杀掉旧主。
然后，把自己洗得干干净净，像个英雄。
“大少爷，我们……”
林晚晴看着他，眼里全是恐惧，“我们要不要，再搬一次家？”
苏清和没回答。
他只是缓缓站起身，走到那张破旧的桌子前。
桌上，放着一把剪刀。
是校对稿子用的。
剪刀很旧，但刀口，依然锋利。
他伸出手，指尖轻轻拂过那道刀锋。
冰凉，刺骨。
像极了沈知晚跳井那天，井水的温度。
“不用搬了。”
苏清和开口，声音很轻，却透着一股不容置疑的决绝。
“这次，是他来找我。”
……
几天后。
苏清和收到了一封信。
信是从南京寄来的。
信封很考究，印着“国民革命军警备司令部”的字样。
信很短。
只有几行字：
“哥：
陆承煜死了。
死得像个癞皮狗。
你当年不敢做的事，我替你做了。
现在，苏家在南京，有了立足之地。
你若是识相，就带着那个丫头，滚出上海。
闸北这种下九流的地方，不是你该待的。
也别想着报仇。
你现在这条命，是我赏的。
清砚。”
信纸很硬，边缘割手。
苏清和看了很久很久。
久到窗外的天色，一点点暗了下去。
他没有愤怒。
也没有恐惧。
只是觉得，很累。
累到连呼吸，都觉得是一件极其耗费力气的事情。
他把信纸，轻轻放在桌上。
没有烧。
也没有扔。
就那样，静静地，放在那里。
像一块墓碑。
一块，埋葬了他们兄弟之情的墓碑。
……
“大少爷。”
林晚晴走进来，手里拿着一件洗好的衬衫。
“您的衣服，补好了。
还有……门口，有人找您。”
苏清和猛地抬起头。
“谁。”
“一个……”
林晚晴咽了口唾沫，声音发颤，“一个穿着长衫，戴着眼镜的男人。
他说，他叫……陈延年。”
陈延年。
这三个字，像一颗炸弹，在苏清和耳边炸响。
他猛地站起身，椅子腿刮过地面，发出刺耳的声响。
陈延年。
他在英国留学时的同学。
那个和他一起，讨论劳工权益，讨论实业救国，讨论要让这个国家，变得更好的同窗。
他不是……
他不是己经在广州，被杀了么？
苏清和一步步，走出房门。
走到那间狭小的客堂间。
一个男人，正背对着他，站在窗前。
穿着一件半旧的长衫，身形消瘦，戴着一副圆框眼镜。
听到脚步声，他缓缓转过身。
那张脸，比当年在英国时，更瘦了。
颧骨高耸，眼窝深陷。
但那双眼睛，却亮得惊人。
亮得像两团火，两团，在这黑暗的世道里，不肯熄灭的火。
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