南京的车站像个巨大的铁笼子。
苏清和走下车厢，脚踩在站台的石板上，发出空洞的回响。风很大，卷着煤灰和尘土，扑得人睁不开眼。林晚晴跟在后面，被风吹得东倒西歪，那只小包袱像有千斤重，压得她首不起腰。
站台上全是兵。
穿着土黄色军装的兵，挎着枪，腰里别着手榴弹。他们不说话，只是用眼睛像刀子一样，刮过每一个出站的人。苏清和走过去的时候，有个兵用枪托狠狠地撞了一下他的膝盖。
“哎，走快点！磨蹭什么！”
苏清和没动。膝盖很疼，钻心地疼。但他没皱眉，也没去看那个兵。他只是继续往前走，步伐很稳，像在自家的院子里散步。
走出车站，是一眼望不到头的长街。
这里的天，比上海更低，压得更沉。街上跑着的，大多是军用卡车，车厢里塞满了兵，脸上是同一种死气沉沉的表情。偶尔有几辆小汽车驶过，车窗贴着深色的膜，看不清里面坐着谁。
“大少爷……”林晚晴凑过来，声音抖得像风中的残烛，“这地方，怎么比上海还吓人啊。”
苏清和没回答。
他抬起头，看着街对面的一栋大楼。那是国民政府的大门，青天白日旗在楼顶飘着，被风吹得猎猎作响。旗子很新，红得刺眼，像刚用血染过的。
他没在那儿停留。
他沿着街道走。走了大约两里地，在一条还算热闹的巷口，找到了一家客栈。
客栈名叫“金陵客栈”。门脸很大，朱红的大门，铜钉在太阳下闪着光。门口站着两个穿制服的，不是兵，是警察。但他们看人的眼神，比兵还凶。
苏清和走进去。
大堂里很亮堂，铺着光可鉴人的地砖。前台后面站着个账房先生，戴着眼镜，拨着算盘，噼里啪啦，声音很脆，像骨头断裂的声音。
“住店。”苏清和说。
账房先生抬起头，推了推眼镜，目光像探照灯一样，把苏清和从头扫到脚。
“有证件吗？”账房先生的声音很冷，像冰块。
苏清和从怀里掏出一张纸。那是陈延年帮他办的，法租界的通行证。纸很硬，上面的钢印也很清晰。
账房先生接过，对着光看了很久。然后，他抬起头，眼神变了。不再是冰，而是带着一丝讨好的谨慎。
“原来是上海来的苏先生。”账房先生立刻换了笑脸，腰也弯了下去，“有房，有房。楼上最好的天字号房，还空着。”
苏清和没理他的殷勤。
“要两间。”他说。
“好嘞！”账房先生立刻拿钥匙，“小二，带苏先生上楼！”
房间在二楼。很宽敞，家具都是红木的，擦得能照出人影。窗户很大，正对着街面。
苏清和走到窗边，推开窗户。
风灌进来，带着一股子尘土和饭菜混合的味道。楼下大街上，那群土黄色的兵还在跑来跑去。而在街角的阴影里，苏清和看见了几个人。
他们穿着便衣，不像兵，但比兵更阴冷。
他们没看大街，也没看客栈，只是死死地盯着这扇窗户。
苏清和没动。
他只是看着他们。看着那几双藏在帽檐下的眼睛。那眼神，他太熟悉了。在上海的弄堂里，在日本人的眼睛里，他都见过。
那是猎人的眼神。
“大少爷，喝水。”林晚晴端着茶壶进来，看见大少爷站在窗前，吓得手一抖，茶水洒了出来，烫到了手背。
苏清和转过身。
他看着林晚晴那张惊慌失措的脸。那张脸，比在姑苏时老了十岁，皱纹里全是惊恐。
“晚晴。”苏清和开口，声音很平。
“在，大少爷。”
“把门锁好。”他说，“不论谁来找，不论说谁死了，都不开门。”
林晚晴浑身一抖，手里的茶壶差点掉地上：“大少爷，你、你要去哪？”
苏清和没回答。
他走到桌边，从怀里掏出那支断掉的银簪。簪子很凉，像冰。
他把银簪放在桌上，推到林晚晴面前。
“我若回不来，”苏清和说，“拿着这个，去找陈延年。”
林晚晴看着那支簪子，眼泪唰地下来了。她想说什么，可喉咙里像堵了一团棉花，一个字也吐不出来。
苏清和没再看她。
他整理了一下衣领，那件深灰色的大衣，依旧挺括。他走到门口，拉开门。
走廊里很静，铺着厚厚的地毯，脚步声被吞得一干二净。
他走下楼梯。
账房先生还在噼里啪啦地拨算盘，看见他下来，又换上了一副笑脸：“苏先生，这就出门？”
苏清和没理他。
他走出客栈大门。
门口那两个警察，立刻挺首了腰板，像两根木桩。
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